Бигль.

"Катя, привет!
Ты говорила в недавнем посте про стыд и я сильно подзалипла на эту тему.
Мне двадцать четыре года и полгода я в браке. С мужем познакомилась, когда работала танцовщицей в клубе. Интим там строго-настрого запрещен, за этим очень пристально наблюдали. С клиентами встречаться было нельзя от слова совсем. Даже кофе попить.

Поэтому, познакомившись с будущим мужем, я не питала никаких иллюзий и знала, что это просто хороший клиент, который рискует быть постоянным.
У нас возникла симпатия, мы разговаривали почти всю смену. Ну, ты же понимаешь, что за симпатия в такой сфере? Бывало влюблялась по семь раз в неделю. Разные же люди, все интересные, со многими действительно много общего.

Но с ним, как бы это точнее сформулировать... ну, выстрелило короче.
Он приходил ко мне в клуб еще несколько раз, пару раз пересекались на улице. Город маленький, а центральная улица одна. Он предлагал встретиться, но я шланговала. В один из его приходов я вдруг поняла, что хочу его. Ну, не потрахаться в смысле, а вот совсем, как человека.
И решила, что гори оно огнем. Нашла его в сети, сама позвала. На первом свидании договорились пожениться, через неделю он просил моей руки у родителей. В тот же день у нас случился первый секс. Еще через неделю стали жить вместе.

На работе я осталась, помалкивая про свою жизнь, хотя кое-кто знал.
Когда заявление было подано и все стало двигаться в сторону мероприятия, скрываться стало сложнее и я сама ушла из клуба. Решила, что лучше так, чем меня однажды выгонят. Оказалось, правильно сделала. Отношения с начальством и девочками остались хорошие. Разошлись полюбовно.

Казалось бы все ок. Живи себе, наслаждайся.
Но что-то меня жрет изнутри. С тех пор и по сегодняшний день.
И, самое странное, что на это невозможно пожаловаться подружкам. Ну на что? Он красивый, сильный, работающий, любит меня. Он оплачивает все мои маникюры-педикюры, делает по дому все мужские штуки, с ним весело отдыхать, секс потрясающий. Как начинаешь говорить подругам, что что-то внутри не так, так сразу в их глазах читаю непонимание. Мне как будто стыдно за то, что у меня офигенный муж. Перед подругами особенно.

Ты вот писала про побои, про грабли, про всякий треш, который случается и о котором стыдно говорить вслух.
Это все понятно. Такое тоже в жизни было. Но сейчас все хорошо, а мне стыдно про это рассказывать. Стыдно за то, что хотелось бы лучше. Так, как было до. Когда я была свободна в своих телодвижениях, у меня были свои финансы, куча планов было.

А сейчас все это рассыпалось. И всякие намеки мужа о том, что неплохо бы тебе образование закончить... А заодно пойти учиться к ювелирам... или в страховую...

А я едва отрываю себя от кровати. Ни малейшего желания заниматься хоть чем-нибудь. Таскаюсь с мужем по его делам, занимаюсь творчеством и готовлю обеды.
Вот все, что осталось от моей жизни. Я даже поверить не могу, что еще год назад у меня был целый график того, что, где и когда я должна успеть.
А сейчас... нужно успеть мясо дожарить, пока муж с работы не пришел.
И стыдно кому рассказать. Зажралась же, сука."

* * * * *

Да нет, не зажралась. Просто...

Ты знаешь, я теперь много гуляю с разными собаками, у нас на площадке по паре-тройке представителей разных пород, и сейчас, присмотревшись, я очень хорошо начинаю понимать эти советы, к которым люди обычно, перед тем, как завести собаку, просто не прислушиваются. Ну типа чё там, собака и собака, четыре лапы, уши, хвост...
А прислушиваться - ой как надо надо.
Потому что действительно каждая порода имеет определённые черты, которые никуда не денешь и которые, очень вероятно, просто не получится игнорировать. Потому что это реально в крови.

Вот бигль. Мамадорогая, только сейчас я поняла, почему нельзя бездумно заводить бигля, несмотря на всю его няшность и красоту.
Бигль - это вообще не диванная подушка с мягкими ушками. Бигль - это гончая.
И это прямо видно. Биглю нужно двигаться столько, сколько ни одной другой собаке.
Биглю. Нужно. Бежать.
Бежать не важно куда и не важно зачем, ему просто нужно бежать.

Мы часто гуляем с биглями, они сейчас в моде, и я не представляю, сколько ему нужно времени, чтобы набегаться. Особенно если бигль молод и сил у него полно, бигль носится просто без остановки.
А увидев что-то интересное, начинает непременно подвывать - у них очень характерный лай, видимо специальный, мол, смотри, здесь - утка!
Я искренне верю в то, что недовыбеганный бигль просто будет сходить с ума и разносить квартиру.
Среди биглей очень много отказников. Люди не понимали, кого берут.

Расселы.
Расселы - это, кстати, довольно злые собаки и у них шило внутри.
Но если гуляешь в одной компании постоянно, то понимаешь, что это шило совсем не такое как у биглей - бездумно куда-то бежать, лишь бы бежать, и чтобы уши развевались.
Нет, расселу нужна не погоня, а экшн и движ.
Ну же, ну же, кидай мою игрушку, уух! Где, где! Кто взял мою игрушку?! Ктооо?!

Буль.
У буля тоже полно завода и дури. Но это совсем другой завод и совсем другая дурь.
Он в принципе не дурак побегать и шикарно прыгает с места и вверх (сразу на четырёх лапах), но я прямо смотрю и понимаю, почему его не возьмешь в поля на охоту.
Он силён вблизи и прыгуч (не зря выводили для травли на быка), но - спринтер.

Сильный рывок, стремительная пробежка на короткую дистанцию, вернётся полушагом и с лёгкой одышкой.
Там где бигль навернёт ещё пять кругов, буль постоит и подождёт, пока к нему приблизятся, чтобы взять целенаправленным рывком.
Там где рассел моментально ломанётся за игрушкой, буль переспросит, а точно ли надо.

Таксы вообще никуда не бегут. А если бегут, то это случайность, или просто буль достал)
То есть, они могут, конечно, но скорее нет. Они сосредоточенно пасутся носом в землю.
Да и йорки - это тоже вовсе не в кармане посидеть, как многие считают. Ибо всё-таки терьеры. Со всем вытекающим беспокойством.
А мопсы… Мопсы просто живут в ногах своих людей и у некоторых это прям на морде видно: ну зачем ты меня вывел, ну куда мы пришли, на диване, что ли, было плохо? Уже домой? Уфф, давай, только не быстро.

И вот казалось бы - ну сколько предков того, допустим, бигля, жило по городским питомникам и никогда не ходило на охоту?
А он все бежит и бежит, а такса всё ищет и ищет свои норы.
Это реально какой-то прошитый зов.

Ты знаешь, это ведь не только про собак.
По сути есть и породы людей. Бигли, овчарки, расселы, були и мопсы.
Есть люди, которым хорошо на диване, есть люди, которые прекрасны в одном точном броске, а есть люди, в которых живёт экшн.
И если тебе нужен длинный выгул с пробежкой и уткой, то на диване ты просто будешь потихонечку сходить с ума.

Да, вроде бы ничто не мешает устроить себе любую жизнь, даже имея кого-то рядом. Но…
Но лично я очень понимаю, что так оно не работает.
Вот, вроде бы, всё есть и всё можно, но… почему-то не работает. Я реально не могу объяснить, что происходит, но тебя просто вырывают из стихии - и всё.
И дело вовсе не в этом конкретном пилоне, это я тоже понимаю. И не в этом клубе, хотя многие сейчас, наверное, зашипят, мол… ну, что могут зашипеть, ты сама понимаешь.
Да и не в клубе вообще, да. Дело в чём-то другом внутри.
Как будто ты бигль, а тебе дали жизнь мопса.

Когда ты всеми мыслями, всей натурой где-то, где-то там, летишь в своём поле, а надо вынуть стирку. Это такая мелочь, но оно в хлам вырывает тебя из.
Когда тебя куда-то надо (ты ещё даже не придумала куда, но надо очень), а есть только диван. И ты понимаешь, что диван - это правильно, это тихо, спокойно, уютно, все как и должно быть. Но.

Когда ты хочешь что-то написать, и ты знаешь, именно в этот момент ты знаешь, как именно это написать… А тебе надо варить борщ.
И надо сейчас. Потому что ты в своей натуре ответственная и правильная девочка, и не можешь забить, надо чем-то кормить, ну что такое это твоё вдохновение, его не положишь на ужин на стол… и это даже не объяснить, почему этот ё*аный борщ вынимает из тебя все жилы.

Я знаю, что ты чувствуешь.
И что вообще чувствуют, когда начинают жить не свою жизнь.
Но я тебе сейчас одну вещь скажу.
Ты всё равно окажешься там, где ты хочешь.
Наверное, не сейчас, да. Сейчас ты пока поживёшь этой жизнью. А потом оно как-то так начнёт складываться...

Человек всё равно упорно приходит туда, куда его зовут.
________

© Екатерина Безымянная.