В своём новом романе «Манарага» Владимир Сорокин буквально жжёт книги.
Если у Брэдбери в «Fahrenheit 451» литературу уничтожали по политическим идеям, тут – исключительно из-за кулинарной моды. И денег. В недалёком будущем на редких изданиях… готовят! Стейки, шашлыки, устрицы, в особых извращённых случаях – морковные котлетки. Здесь у каждого повара-«читателя» своя специализация и даже есть свой синдикат bookʼn’grill – Кухня. Главный герой, Геза, жарит только на русской классике, гастролирует по миру от Японии до Норвегии и терпеть не может постсоветскую литературу. И с чего бы это вдруг?)
Никогда не была любителем Сорокина, уж простите. Он всегда мне казался «чересчур». То слишком много (даже для меня) ругается матом, то сверх меры увлекается языковой игрой, позабыв о читателе, то избыточно елозит по одной детали. А тут – «Манарага»!
Книжка выдалась непохоже лёгкой, увлекает сюжетом и героями. Оперная певица-наркоманка спасается от депрессии десятками платьев цвета фуксии, сильно пьющая еврейская семья который год бегает по нейтральным водам, режиссёр сжигает декорации отснятого фильма и устраивает на пепелище пир с Маргаритой, Берлиозом и всей булгаковской бандой, а один добрый молодец и вовсе мнит себя Толстым. Но только ты подумаешь что Сорокин стал похож на Пелевина, как книга разразится рассказом про протуберанцы, возлюбленную родом из шкафа и синие сосцы, источающие молоко в порыве срасти. Всё это без точек и запятых. И тут очередной восторг.
Ох, запала я нынче на Владимира да на Сорокина. И уже взялась перечитывать «Голубое сало»...
Комментарии (0)